Grădinarul haikusurilor
Francesc Miralles
Frumusețea este aici și acum. Mereu. Peste tot. Rezidă în a deschide ochii larg la minuni de zi cu zi. Moment cu moment. Dacă suntem treji
Pe un deal din Kyoto, care fusese capitala Japoniei de o mie de ani, exista un parc care a devenit mult mai faimos decât toate celelalte. Și nu pentru că conținea o pagodă subțire sau o mănăstire budistă construită din lemn masiv. De fapt, niciunul dintre cele două mii de temple din oraș nu era acolo.
Era o grădină modestă, înconjurată de arțari, unde flori simple cresceau între pasarele de piatră. Trecătorii și privitorii au venit atrași de liniștea locului, dar cu atât mai mult de grădinarul singular care a muncit din greu pentru a îndepărta buruienile și a udat plantele în săptămânile rare fără ploaie.
Bătrânul acela firav a mers foarte aplecat, de parcă n-ar fi făcut altceva în viața sa decât să se aplece pentru a curăța și fertiliza patul în care înfloreau florile sale. În cele câteva momente în care parcul nu a avut vizitatori, le-a vorbit cu drag și le-a încurajat pe lăstarii mai slabi să se întindă și să înceapă drumul spre cer.
Când veneau oamenii, el se comporta fără idee, lucrând ici și colo, până când un copil sau un adult singuratic îi cerea sfatul. Grădinarul îi dădea apoi un haiku.
David auzise de omul din clasa sa de literatură japoneză din California. Fascinat de acele scurte poezii, a lucrat ca ospătar în nenumărate weekenduri pentru a plăti un zbor în Japonia și pentru a se întâlni cu grădinarul.
În drumul către vechiul oraș imperial, David citise deja mai multe tratate despre arta haiku-ului, care puteau fi rezumate în șase caracteristici:
I. Trebuie să fie alcătuit din trei versuri nerimate.
II. Concizia sa îi va permite să fie citită cu voce tare în timpul unei respirații.
III. Includeți o referință la natură sau la anotimpurile anului.
IV. Folosiți timpul prezent, nu vă proiectați niciodată în trecut sau în viitor.
V. Exprimați observația sau uimirea poetului.
A VĂZUT. Unele dintre cele cinci simțuri sunt prezente în versete.
David absorbise teoria , dar încă nu înțelegea frumusețea misterioasă care emană de la haikus, precum cea a poetului Yosa Buson:
Despre clopotul templului
posada, adormit,
Un fluture!
După ce a tăiat un tufiș de flori galbene, grădinarul și-a ridicat ochii spre tânărul american. Îi zâmbi cu familiaritate, de parcă l-ar fi așteptat toată dimineața. După un schimb de arcuri și salutări, elevul a pus întrebările pe care le pregătise în japoneză:
-Domnule, ei spun că tu ești cel care știe cel mai mult despre această artă. Dincolo de metrică, teme și toate acestea, ce este un haiku?
Grădinarul și-a fixat ochii mici asupra băiatului și a răspuns:
Matsuo Basho a spus-o deja, haiku este ceea ce se întâmplă în acest loc și chiar acum
-Aici și acum … Dar poetul alege ceva special care se întâmplă, ca un fluture care a aterizat pe un uriaș clopot, nu-i așa?
-Nu! a protestat grădinarul. Tot ce se întâmplă este poezie, nu ai nevoie de fluture sau de clopot.
David a reflectat puțin și apoi a adăugat:
-Dar sunt multe momente în care nu se întâmplă nimic frumos sau remarcabil.
-Oh da? Care sunt acele momente?
-Momente când ești plictisit, copleșit sau prea obosit ca să te gândești la ceva.
-Vorbesti despre observator, nu despre observat. Că ești plictisit, copleșit sau obosit nu înseamnă că lumea este așa. Trebuie doar să vă spălați ochii cu apă cristalină și veți vedea poezia în toate.
„Înțeleg”, a răspuns el, impresionat. Este vorba atunci de a ne curăța privirea, de a face filtrele cu care colorăm ceea ce vedem căderea. Este asta?
-Vorbești ca un doctor în budism. În acest fel nu veți învăța niciodată secretul haikus-urilor.
-Cum o pot învăța atunci, maestru?
-Nu poți.
Expresia dezamăgită a tânărului l-a atins pe bătrân, care a adăugat cu o voce dulce:
-O să-ți dau un haiku Kito Takai pentru a înțelege:
Privighetoarea
câteva zile nu vine
alții vin de două ori.
Acestea fiind spuse, grădinarul a ridicat o găleată metalică de la sol și a făcut pași mici în direcția unei fântâni. S-a plantat în mijlocul florilor, elevul a meditat la aceste trei versuri. La fel ca și în cazul altor haikus, el a apreciat frumusețea sa, dar nu a putut să înțeleagă pe deplin semnificația sa.
În timp ce copiii alergau prin grădină și cuplurile se țineau de mână în colțuri unde credeau că nu sunt văzuți, David a așteptat întoarcerea grădinarului pentru a-i da interpretarea:
-Să vedem dacă înțeleg … Este ziua când privighetoarea vine de două ori pentru a compensa faptul că în altă zi nu a mai venit?
-Nu ai înțeles nimic! Privighetoarea nu are nicio obligație să vină.
Tânărul a rămas fără cuvinte până când a început să se deschidă o crăpătură în înțelegerea sa și a spus:
-Ce se întâmplă când nu vine privighetoarea?
-Aceasta este o întrebare bună. Ce se întâmplă când crezi că nu se întâmplă nimic ?
David s-a uitat în jur și a văzut arțari care se legănau în vânt, flori care înfloreau între cărări, o pisică care dormea lângă un iaz, cărucioare mici și mari. Pe dealul în care se așeza grădina, forfota măsurată din Kyoto.
„Ceva frumos se întâmplă întotdeauna ”, a concluzionat David, „dacă putem aprecia”.
- Acum ai spus-o, zâmbi grădinarul. Nu există nici un moment irosit.
